Carecia de cor.
Tudo lembrava sombra e escuridão naquele ambiente doentio que
ardia em febre.
Cada canto da madeira escura escondia um segredo, e tudo o que
ele sentia era que aquele casarão era como uma ilha, cercada de mistérios por
todos os lados.
As escadarias eram ocupadas por vultos confusos que deslizavam
pelo corrimão como crianças travessas em férias na casa dos avós.
Lá fora, o vento soprava nervoso e as árvores dançavam em movimentos
desordenados a coreografia desconhecida.
O céu, reunindo todas as cores numa só, anunciava uma grande
tempestade e os trovões chegavam como bombas, ameaçando transformar tudo em
cinzas.
A essa altura, o cheiro de gás já era tragédia anunciada e aos poucos,
a fumaça também já subia as escadas.
Mas antes que tomassem conta do quarto que cheirava à mofo, cujas
paredes eram disputadas por traças e baratas, observadas por pequenos morcegos
que se
agarravam ao teto, a chuva chegou para aliviar as chamas e ele conseguiu chegar diante de uma velha porta,
trancada por uma grande e frouxa corrente que a tornava prisioneira dela
própria.
Por uma larga fresta, um quarto abafado e nublado se revelava e
nele olhos se perdiam em coisas guardadas, amareladas, que não
permitiam sonhar com um futuro sem manchas.
No parapeito da janela, palavras presas ameaçavam se jogar, ansiando por um grito
de liberdade e num canto estreito, se deparou com um par de olhos tristes, que não
aprendeu a sorrir, uma garganta que vomitava soluços abafados, amores reprimidos
e a vida, esquecida, que nunca foi vivida.
Os olhos se perderam, o levaram para longe, e não o
trouxeram de volta. Preferiram ficar lá não-sei-onde, donde a fantasia fazia as
vezes da real-idade.
Faltavam sonhos, faltavam amigos, faltava paz, faltava
luz...
E há quem diga que era
só acender a lâmpada...
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